«Soy filósofo. Me dedico a enseñar y a escribir, y mi pasión es pensar, y ayudar a pensar y a reflexionar críticamente sobre cómo vivimos nuestras vidas.» Con esa presentación arranca una conversación pausada que recorre las grandes preguntas de la existencia a través de una imagen que la atraviesa entera: la vida como un tren. “I'm a philosopher. I devote myself to teaching and writing, and my passion is to think, and to help others think and reflect critically on how we live our lives.” With that introduction begins an unhurried conversation that runs through the great questions of existence through one image that threads it all together: life as a train.
La vida como un trenLife as a train
Me gustaría plantear esta conversación siguiendo las ideas de tu libro «El sentido de la vida». Me quedo con la primera metáfora para hablar del tiempo: la vida como un tren.I'd like to frame this conversation around the ideas in your book “The Meaning of Life.” I'll take the first metaphor to talk about time: life as a train.
Sí, el tren en el que de pronto te has subido; no sabes hacia dónde va, y en algún momento te llaman por megafonía para bajar, pero no sabes cuándo.Yes, the train you've suddenly boarded; you don't know where it's going, and at some point they call you over the loudspeaker to get off, but you don't know when.
La pregunta con la que quería iniciar la conversación es la mortalidad. ¿El paso del tiempo es lo que nos fuerza a preguntarnos por el sentido de la vida?The question I wanted to open with is mortality. Is the passing of time what forces us to ask about the meaning of life?
Muy probablemente. Si no muriéramos, es probable que no nos hiciéramos esta pregunta. Pero la capacidad que tenemos de anticipar la muerte —porque esto es una capacidad humana— activa la pregunta por el sentido: no sabemos cuándo vendrá, ni por qué, ni dónde, pero tenemos la certeza de que vamos a morir. En cambio, si uno piensa «voy a estar aquí indefinidamente, tengo todo el tiempo por delante», puede posponer la pregunta. Pero cuando ve que hay un límite, y que después viene el gran interrogante, entonces sí se dispone a pensar: «con este tiempo, que no sé cuán largo será, ¿qué voy a hacer, cómo lo voy a utilizar?».Most probably. If we didn't die, we probably wouldn't ask this question. But our capacity to anticipate death —a human capacity— activates the question of meaning: we don't know when it will come, or why, or where, but we're certain that we will die. Whereas if one thinks “I'll be here indefinitely, I have all the time ahead of me,” the question can be postponed. But when you see there's a limit, and that afterward comes the great unknown, then yes you set out to think: “with this time, however long it may be, what am I going to do, how will I use it?”
La metáfora del tren me sirvió mucho: cuando uno entra en la existencia le suben a un tren sin preguntarle; empieza a encontrar personas, a interaccionar, incluso a enamorarse. Pero llega un momento, tampoco consultado, en que le dicen «usted tiene que bajar». Y dice: «yo estaba la mar de bien». No hay discusión. Entonces el tema es: mientras dura el trayecto, ¿cómo lo lleno de sentido?The train metaphor served me well: when you enter existence they put you on a train without asking; you start meeting people, interacting, even falling in love. But a moment comes, again unconsulted, when they tell you “you have to get off.” And you say, “I was doing just fine.” There's no arguing. So the question is: while the journey lasts, how do I fill it with meaning?
El niño, un pequeño filósofoThe child, a little philosopher
¿Por qué los niños no se hacen esta pregunta?Why don't children ask this question?
Yo creo que sí se la hacen; lo que pasa es que el adulto muchas veces no sabe qué responder. El niño es un pequeño metafísico que te mete entre las cuerdas: «¿por qué nos tenemos que morir?». Y dices: «porque está hecho así». «¿Pero por qué?» Todo ser que nace muere: algunos viven un día, otros —como las estrellas— millones de años; pero nos vamos.I believe they do; it's just that the adult often doesn't know how to answer. The child is a little metaphysician who backs you into a corner: “why do we have to die?” And you say, “because that's how it's made.” “But why?” Every being that is born dies: some live a day, others —like the stars— millions of years; but we go.
Lo que pasa es que le metemos tal cantidad de imágenes y estímulos que esa capacidad de asombro va mermando, y el niño acaba convertido en un consumidor de imágenes y videojuegos. Pero la capacidad interrogativa y filosófica está ahí, seguro.What happens is that we pour in such a quantity of images and stimuli that this capacity for wonder keeps shrinking, and the child ends up a consumer of images and video games. But the questioning, philosophical capacity is there, for sure.
El tiempo no se poseeTime is not possessed
Dijiste que no podíamos perder el tiempo, porque el tiempo no lo poseemos.You said we can't waste time, because we don't possess it.
No es una posesión como un coche o un piso: es un don. No sabemos cuánto hay por delante —igual 80 años, igual dos meses—. De ahí la importancia de aprovecharlo y de darle sentido, porque no hay reversibilidad: una vez te has ido, no puedes volver y decir «anda, hubiera hecho todo eso».It's not a possession like a car or an apartment: it's a gift. We don't know how much lies ahead —maybe 80 years, maybe two months—. Hence the importance of making the most of it and giving it meaning, because there's no reversibility: once you've gone, you can't come back and say, “oh, I would have done all that.”
Hay que proyectar y programar aun sin garantías: uno empieza medicina sin saber si terminará, una relación sin saber cuánto durará. Pero en cualquier caso hay que proyectar para dar sentido al tiempo que se nos ha dado.We must plan and program even without guarantees: you start medicine without knowing if you'll finish, a relationship without knowing how long it will last. But in any case we must plan in order to give meaning to the time we've been given.
El presente que se nos escapaThe present that escapes us
Citas a Kierkegaard: padecen el tiempo los que viven en el pasado y los que viven en el futuro; se nos escapa el presente.You cite Kierkegaard: those who live in the past and those who live in the future suffer time; the present escapes us.
Tenemos dos capacidades muy humanas: rememorar —evocar y hasta revivir emocionalmente lo vivido, con su nostalgia o su rencor— y proyectar —imaginar futuros—. Es muy fácil sucumbir a una de las dos: los mayores rememoran, el joven proyecta.We have two very human capacities: to remember —to evoke and even relive emotionally what we've lived, with its nostalgia or its rancor— and to project —to imagine futures—. It's very easy to succumb to one of the two: the old reminisce, the young project.
Y ese doble movimiento significa la pérdida del presente. Vivir es vivir intensamente el ahora, y eso es lo que se nos disuelve. Deberíamos estar muy atentos a lo que ocurre en el presente: qué personas hay, qué paisajes hay. Muchas veces anticipamos tanto el futuro que no observamos a los que tenemos al lado.And that double movement means the loss of the present. To live is to live the now intensely, and that is what dissolves for us. We should be very attentive to what happens in the present: what people are there, what landscapes are there. So often we anticipate the future so much that we don't observe those right beside us.
La pregunta irrumpe en la crisisThe question erupts in crisis
¿Por eso nos la formulamos en tiempos de crisis?Is that why we ask it in times of crisis?
Sí. El fracaso, la enfermedad, la muerte de un ser querido activan la pregunta: «¿para qué vivimos, para qué trabajamos, para qué estamos en el mundo?». Cuando todo va bien, la pregunta queda «en el desván». Pero cuando llega la crisis, irrumpe con fuerza, y no siempre con respuesta afirmativa: uno puede concluir que vivir es un absurdo y preferir desaparecer. Esa posibilidad también existe.Yes. Failure, illness, the death of a loved one activate the question: “what do we live for, what do we work for, what are we in the world for?” When all goes well, the question is left “in the attic.” But when crisis comes, it bursts in with force, and not always with an affirmative answer: one may conclude that living is absurd and prefer to disappear. That possibility also exists.
El actor y su papel: la rutinaThe actor and his role: routine
Usas otra metáfora: el actor que ya se ha disgustado con su papel.You use another metaphor: the actor who has grown displeased with his role.
Ortega y Gasset decía que el ser humano puede ser actor y espectador de sí mismo. Podemos «bajar al patio de butacas» y contemplar cómo hacemos lo que hacemos: tomar distancia, autoevaluarnos. Y uno puede concluir que su rol es mecánico, rutinario o insoportable.Ortega y Gasset said the human being can be both actor and spectator of himself. We can “go down into the stalls” and contemplate how we do what we do: take distance, evaluate ourselves. And one may conclude that one's role is mechanical, routine or unbearable.
Cuando ese papel ya no te llena, no te puedes arrastrar por el escenario. Cambiar requiere audacia.When that role no longer fulfills you, you can't drag yourself across the stage. Changing requires audacity.
La inercia lleva a una vida tediosa que se va vaciando de sentido. Profesores, enfermeros, funcionarios, políticos que hace tiempo que no se creen su papel: cambien, busquen otro rol. Es difícil, porque somos muy rutinarios y miméticos.Inertia leads to a tedious life that keeps emptying of meaning. Teachers, nurses, civil servants, politicians who haven't believed in their role for a long time: change, look for another role. It's hard, because we're very routine-bound and imitative.
Estrellas, silencio y músicaStars, silence and music
Dices que tres experiencias hacen aflorar el sentido: las estrellas, el silencio y la música.You say three experiences make meaning surface: the stars, silence and music.
La contemplación —del cielo estrellado, de un atardecer— me activa la pregunta: «¿qué hago yo en este escenario maravilloso?». El silencio nos genera inquietud; preferimos estímulos para no pensar. Pero en silencio aflora: «¿me llena este trabajo?». Quien hace el Camino de Santiago, caminando 25 km al día, puede concluir que tiene que cambiar de vida.Contemplation —of the starry sky, of a sunset— activates the question in me: “what am I doing in this marvelous stage?” Silence generates unease in us; we prefer stimuli so as not to think. But in silence it surfaces: “does this job fulfill me?” Someone walking the Camino de Santiago, 25 km a day, may conclude they must change their life.
¿Qué música es la tuya?What music is yours?
Simon & Garfunkel, Maná, Enya; y las clásicas: Vivaldi, Pachelbel, Bach, Stravinski, Mozart. La música lenta es la que se clava en el alma y te obliga a viajar dentro de ti. Te eleva y te hace pensar, a veces más que un paisaje o un cuadro.Simon & Garfunkel, Maná, Enya; and the classics: Vivaldi, Pachelbel, Bach, Stravinsky, Mozart. Slow music is the kind that pierces the soul and forces you to travel deep within yourself. It lifts you and makes you think, sometimes more than a landscape or a painting.
La conciencia de serThe consciousness of being
Le llamas la conciencia de ser: descubres que la vida es un regalo y una responsabilidad.You call it the consciousness of being: you discover that life is a gift and a responsibility.
Llega un momento —a los 5, a los 15 o a los 30— en que te das cuenta: «existo; podía no haber existido, y puedo dejar de existir». Freud lo cuenta: a los cinco años, en la cocina, mirando los azulejos, se dijo «me llamo Freud, existo». Es tomar conciencia de que eres alguien, no solo la prolongación de los genes de tus padres.A moment comes —at 5, at 15 or at 30— when you realize: “I exist; I could not have existed, and I could cease to exist.” Freud tells it: at five, in the kitchen, looking at the tiles, he said to himself, “my name is Freud, I exist.” It's becoming conscious that you're someone, not just the extension of your parents' genes.
Por un lado descubres el don, lo gratuito —no lo compré, no pagué peaje—; por otro, la responsabilidad: ¿cómo lo doto de sentido? Y el cronómetro ya está en marcha. Lo seguro es el tiempo vivido; lo inseguro, el que viene.On one hand you discover the gift, how gratuitous it is —I didn't buy it, I paid no toll—; on the other, the responsibility: how do I endow it with meaning? And the clock is already running. What's certain is the time lived; what's uncertain is the time to come.
El coraje de cambiarThe courage to change
¿Hace falta coraje para darle sentido a la vida?Does it take courage to give life meaning?
Mucho. El cambio genera miedo. «Aquí conozco cómo funciona, es mi zona de confort; no me llena, pero cobro cada mes.» Hay quien vive solo pensando en el viernes, como una liberación, y vuelve el lunes a regañadientes. Es mala filosofía: lo ideal sería elegir un rol que te haga vibrar. Muchas veces optamos por otros criterios —salidas, dinero—; legítimos, pero ¿te llenan? Asumir riesgos exige coraje.A lot. Change generates fear. “Here I know how it works, it's my comfort zone; it doesn't fulfill me, but I get paid every month.” Some live only thinking about Friday, as a release, and come back Monday grudgingly. It's a bad philosophy: the ideal would be to choose a role that makes you vibrate. Often we opt for other criteria —prospects, money—; legitimate, but do they fulfill you? Taking risks demands courage.
El valor de la incertidumbreThe value of uncertainty
Pregunté a mis alumnos: ¿sería mejor que al nacer te dieran la fecha de caducidad, «como los yogures»? La clase se dividió. Saberlo permite planificar, pero ¿cómo vivir alegre con la fecha puesta? Empezarías una relación con alguien que muere en medio año; tendrías un hijo con quien desaparecerá en año y medio.I asked my students: would it be better if at birth they gave you your expiration date, “like a yogurt”? The class was divided. Knowing lets you plan, but how do you live joyfully with the date set? You'd begin a relationship with someone who dies in half a year; you'd have a child with someone who'll vanish in a year and a half.
La incertidumbre nos inquieta, pero también nos impulsa a proyectar. A veces el no saber da más paz que el saber.Uncertainty unsettles us, but it also drives us to plan. Sometimes not knowing gives more peace than knowing.
Querríamos la certeza de ser amados, de tener trabajo, de pagar la hipoteca; eso da paz. El funcionario cobra «pase lo que pase»; el emprendedor no. Pero el no saber, a veces, da más paz: «cuando venga, ya lo asumiré; de momento, gozo el presente».We'd want the certainty of being loved, of having work, of paying the mortgage; that gives peace. The civil servant gets paid “come what may”; the entrepreneur doesn't. But not knowing, sometimes, gives more peace: “when it comes, I'll accept it; for now, I enjoy the present.”
Vivir como si fuera el último díaLiving as if it were the last day
¿Qué cambiaría si nos preguntáramos que hoy vivimos el último día?What would change if we asked ourselves that today we're living the last day?
Con mis alumnos lo hago cada curso: «imaginen que hoy mueren; una muerte indolora al final del día. Organicen el día: ¿qué harán, con quién comerán, a quién revelarán esta verdad?». Cuando uno es consciente del límite, entra una categoría: la seriedad. Nadie lo pasaría mirando el móvil o en un centro comercial.With my students I do it every year: “imagine you die today; a painless death at the end of the day. Organize the day: what will you do, whom will you eat with, to whom will you reveal this truth?” When one is aware of the limit, a category enters: seriousness. No one would spend it staring at their phone or at a mall.
Dan respuestas serias: «agradecería a mis padres todo». Y yo pregunto: ¿y tienes que esperar al último día? Si hay que pedir perdón, lo posponemos —«ya lo haré mañana»—, pero si es el último día no hay mañana. Descuelga el teléfono y hazlo hoy.They give serious answers: “I'd thank my parents for everything.” And I ask: do you have to wait for the last day? If forgiveness must be asked, we postpone it —“I'll do it tomorrow”—, but if it's the last day there is no tomorrow. Pick up the phone and do it today.
La gratitud, a tiempoGratitude, in time
Los mensajes que, desde los aviones del 11-S, se mandaron a los familiares eran de amor y de gratitud. Si mi hija me llamara de pronto para decírmelo, pensaría: «se está hundiendo un barco». Esperamos esas palabras cuando ya tenemos «el agua hasta el cuello».The messages sent to families from the planes of 9/11 were of love and gratitude. If my daughter suddenly called me to say it, I'd think: “a ship is sinking.” We wait for those words when the water is already up to our necks.
La gratitud hay que practicarla a diario. ¿Cuántas veces agradecemos en un funeral —«qué buena persona era»— cuando ya no nos puede escuchar? El momento de decirlo es cuando la persona está en plenitud, no cuando el alzhéimer se la ha llevado a «un universo muy lejano».Gratitude must be practiced daily. How often do we give thanks at a funeral —“what a good person”— when they can no longer hear us? The moment to say it is when the person is in full possession of their faculties, not when Alzheimer's has taken them to “a very distant universe.”
La tiranía de lo útilThe tyranny of the useful
¿La utilidad sirve para buscar sentido?Is usefulness valid for seeking meaning?
Lo útil no siempre llena. A mí me llena Bach, Mozart, un texto de filosofía, ir a correr. «¿Es útil?» Aunque no lo fuera, me llena. Vivimos obsesionados con lo eficaz y lo rentable, y vamos eclipsando lo inútil: «eso, para después», como si hubiera un después garantizado.The useful doesn't always fulfill. Bach fulfills me, Mozart, a philosophy text, going running. “Is it useful?” Even if it weren't, it fulfills me. We live obsessed with the efficient and the profitable, and we keep eclipsing the useless: “that, for later,” as if there were a guaranteed later.
Si todo fuera utilidad, no tendríamos chelistas, ni pianistas, ni poetas. La poesía llena al poeta y al lector.If everything were usefulness, we'd have no cellists, no pianists, no poets. Poetry fulfills the poet and the reader.
Como en «La utilidad de lo inútil», de Ordine. Yo elegí filosofía y muchos dirían «te vas a morir de hambre». Pero si todo fuera utilidad, no tendríamos arte ni pensamiento. Hay una tiranía de lo útil, y hay que luchar contra ella.As in Ordine's “The Usefulness of the Useless.” I chose philosophy and many would say “you'll starve.” But if everything were usefulness, we'd have no art or thought. There's a tyranny of the useful, and we must fight against it.
Vínculos de calidadBonds of quality
A veces lo que nos llena es el vínculo: un amigo, mis hijas, mi esposa. Hoy estamos obsesionados con la cantidad: «tengo dos millones de seguidores». Ya, ¿y cuando enfermas, cuántos vienen a verte? Cero. Lo que tienes es una nube de gente y ruido. Pocos vínculos de calidad son fuente de sentido; por eso la muerte de un ser querido genera una crisis tan honda.Sometimes what fulfills us is the bond: a friend, my daughters, my wife. Today we're obsessed with quantity: “I have two million followers.” Right, and when you fall ill, how many come to see you? Zero. What you have is a cloud of people and noise. A few quality bonds are a source of meaning; that's why the death of a loved one causes such a deep crisis.
Pero los vínculos tienen un riesgo.But bonds carry a risk.
Amar es arriesgado: puedes no ser correspondido o ser traicionado. Por eso a veces nos quedamos en la superficie. Quien ha sido muy herido tiene miedo a empezar de nuevo, y es comprensible: hay una historia de sufrimiento detrás.To love is risky: you may not be reciprocated or you may be betrayed. That's why we sometimes stay on the surface. Someone who has been deeply hurt fears starting again, and it's understandable: there's a history of suffering behind it.
El ocio como evasiónLeisure as evasion
Tenemos enormes mecanismos de evasión. Algunos muy destructivos —alcohol, droga—; otros menos, pero igual de evasivos: el consumo de «vidas ajenas» —doy sentido al nombre del podcast—. En lugar de pensar en la propia vida, consumimos y criticamos la de otros para no pensar en la nuestra.We have enormous mechanisms of evasion. Some very destructive —alcohol, drugs—; others less so, but equally evasive: the consumption of “other people's lives” —I'm giving meaning to the podcast's name—. Instead of thinking about our own life, we consume and criticize others' so as not to think about our own.
Hasta el ocio cultural puede ser fuga. Frente a eso, una obra que te haga pensar —Beckett, Kafka, la poesía—. Lo contrario es la política del avestruz: esconder la cabeza y tirar. Y cerrar una relación cuesta: «con tal de no estar solo, nos aguantamos». Pero ¿quieres malgastar así tu vida?Even cultural leisure can be escape. Against that, a work that makes you think —Beckett, Kafka, poetry—. The opposite is the ostrich policy: bury your head and press on. And ending a relationship is hard: “just so as not to be alone, we put up with each other.” But do you want to squander your life that way?
La ciencia no responde al sentidoScience can't answer meaning
La ciencia explica cómo es el mundo —la célula, el virus— y es imprescindible. Pero la pregunta por el sentido es metacientífica: en ningún libro de álgebra o de física cuántica encontrarás qué colmará de sentido tu vida, porque es una pregunta muy individual, ligada a tu formación y a tu trasfondo espiritual.Science explains how the world is —the cell, the virus— and is indispensable. But the question of meaning is meta-scientific: in no algebra or quantum physics book will you find what will fill your life with meaning, because it's a very individual question, tied to your formation and your spiritual background.
Dos científicos brillantes de la misma disciplina: para uno el sentido es la familia; para otro, la poesía, un monasterio, un deporte, Jesús o Buda. No hay respuesta concluyente desde la ciencia; hay conjeturas, hipótesis. Y esa es la pluralidad.Two brilliant scientists of the same discipline: for one, meaning is family; for another, poetry, a monastery, a sport, Jesus or Buddha. There's no conclusive answer from science; there are conjectures, hypotheses. And that is the plurality.
Reconstruir el sentidoRebuilding meaning
Cuando sobreviene una desgracia, ¿cómo se reconstruye el sentido?When misfortune strikes, how is meaning rebuilt?
Nos hundimos y aparece la tentación del absurdo. Pero desde ese pozo no se puede vivir. Reconstruir el sentido solo es muy difícil; con otra persona que ha pasado por algo parecido y ha sido capaz de rehacerse, esa persona se convierte en un ejemplo.We sink and the temptation of absurdity appears. But from that pit one cannot live. Rebuilding meaning alone is very hard; with another person who has been through something similar and has been able to remake themselves, that person becomes an example.
Es como un jarrón roto en mil fragmentos: hay que recoger las piezas y reconstruirlo. Solo, es muy difícil.It's like a vase shattered into a thousand fragments: you have to gather the pieces and rebuild it. Alone, it's very hard.
Quien no ha pasado por ello te da una palmada —«ya verás»— sin autoridad. La tiene quien ha vivido la experiencia y la ha transformado: personas en silla de ruedas, padres que han perdido un hijo y han sido capaces de rehacer su vida. Eso es fuente de esperanza para los demás.Someone who hasn't been through it pats you on the back —“you'll see”— without authority. It belongs to the one who has lived the experience and transformed it: people in wheelchairs, parents who have lost a child and been able to remake their lives. That is a source of hope for others.
Educar la miradaEducating the gaze
Hay belleza en el mundo, pero hay que educar la mirada; una estética de la lentitud.There's beauty in the world, but the gaze must be educated; an aesthetics of slowness.
Hay belleza, pero no la percibimos porque estamos detrás de la pantalla. «¿Te has dado cuenta de cómo está hoy la luna?» Vemos al individuo enganchado, sin advertir el árbol enorme que tiene delante. Hay que educar la mirada; la belleza suele estar en lo más simple.There's beauty, but we don't perceive it because we're behind the screen. “Have you noticed how the moon is today?” We see the individual hooked, not noticing the huge tree in front of them. We must educate the gaze; beauty is often in the simplest thing.
Y hace falta lentitud: para percibir la belleza necesitas tiempo. Treinta segundos ante un cuadro de Rubens o la Capilla Sixtina no es percibir la belleza; es abortarla. El tiempo es clave para degustar un aforismo, una poesía, un atardecer.And slowness is needed: to perceive beauty you need time. Thirty seconds before a Rubens painting or the Sistine Chapel is not perceiving beauty; it's aborting it. Time is key to savoring an aphorism, a poem, a sunset.
Bajarse del tren en pazGetting off the train in peace
Quien ha realizado el sentido de su vida no teme bajarse del tren.Whoever has realized the meaning of their life doesn't fear getting off the train.
Lo ideal es haber discernido tu misión —antes se llamaba vocación— y haberla realizado: «quería una familia, educar a los hijos, y todos han volado; mi proyecto ha terminado». Tengo la constatación de que he hecho lo que tenía que hacer.The ideal is to have discerned your mission —it used to be called vocation— and to have fulfilled it: “I wanted a family, to raise my children, and they've all flown; my project is complete.” I have the confirmation that I've done what I had to do.
Así termina Sócrates: «he hecho lo que tenía que hacer —educar a los atenienses en el ágora—; me condenan a muerte y he de beber la cicuta, pero me voy del tren con serenidad». Una despedida llena de paz que ojalá todos pudiéramos hacer.That's how Socrates ends: “I've done what I had to do —educate the Athenians in the agora—; they condemn me to death and I must drink the hemlock, but I leave the train with serenity.” A farewell full of peace that hopefully we could all make.
El arte de conversarThe art of conversation
La conversación hace aflorar las preguntas sobre el sentido.Conversation makes the questions about meaning surface.
Es una de las mejores creaciones humanas, un privilegio. Estamos tan obsesionados con el tuit y el mensaje veloz que la estamos dilapidando. Conversar es un juego de palabras y argumentos en el que no sabes cómo acabarás: podríamos seguir 20 horas más.It's one of the best human creations, a privilege. We're so obsessed with the tweet and the fast message that we're squandering it. To converse is a play of words and arguments in which you don't know how you'll end up: we could go on for 20 more hours.
La conversación es un tesoro intangible. En la sociedad del no-tiempo, la estamos destruyendo.Conversation is an intangible treasure. In the society of no-time, we are destroying it.
Requiere tiempo y narración, y vivimos en la sociedad del no-tiempo: «no estoy para leer; ponlo en una imagen, en un emoticono». Y eso destruye el arte de conversar.It requires time and narrative, and we live in the society of no-time: “I'm not up for reading; put it in an image, in an emoji.” And that destroys the art of conversation.
Gracias por esta conversación abierta y honesta.Thank you for this open and honest conversation.
Gracias a ti. Y hasta la próxima.Thank you. And until next time.